Публика Выбирает Сама - 88

Творить всё равно, что драться пьяным с таксистом в 3 часа ночи
Ты либо выживешь, либо сдохнёшь в канаве и всем будет плевать
Начинаешь с подражания, крадёшь куски у мёртвых, потому что живые заметят
Ты копируешь Хемингуэя, пока не поймёшь, что он просто старый алкаш, который умел ставить точки в нужных местах
Ты пишешь стихи, как Бродскин, а потом понимаешь, что он спал на полу в коммуналке, а ты в съёмной конуре с тараканами
Подражание — это как попрошайничество
Я видел, как люди сходят с ума от обоих вариантов
Один поэт стрелялся в гаража, другой женился на наследницы нефтяного магната
И теперь пишет детские книжки
Искусство — это русская рулетка
Ты либо остаёшься в подполье, где тебя жрут тараканы
Либо влезаешь на свет и понимаешь, что стал частью машины, которую всю жизнь ненавидел
Есть и те, кто ломает систему
Они становятся знаменитыми, но продолжают гадить на ковры богатеев
Как Буковский, который, получив чек за роман, спускал все на скачках и возвращался в свой дырявый дом
Или Бэкси, который рисовал на стенах трущоб
Даже когда музеи умоляли его о выставках
Их немного, большинство сдаётся
Большинство продает душу, потому что устает
От борьбы с ветряными мельницами
Которые на самом деле бетонные ст
Так стоит ли оно того
Спросите у парня, который пишет стихи при свече, пока его жена спит с соседом
Спросите у девчонки, которая танцует в подвальном клубе, зная, что завтра её выкинут за неуплату аренды
Искусство — это не ответ, это вопль в пустоту
И если однажды этот вопль услышат, считайте вам просто крупно повезло
А если нет, ну по крайней мере вы не стали тем, кто пишет портреты для богатых ублюдков
Сглаживая лбу или безя за длинный чек
В конце концов мы все умрём
И единственное, что останется, это несколько строк
Пятно краски на стене или гитарный аккорд, застрявший в чьей-то памяти
И может, это и есть настоящая победа
Или просто ещё одна шутка вселенной, которая любит подкладывать свинью тем, кто верил во что-то больше